Dores da Alma.

O poeta encheu seu cachimbo,
pegou um fósforo,
e rusticamente o riscou no chão.

E de sua fumaça sai toda a sua vida,
narrada nas tragadas,
algo como canção.

Triste por horas,
Alegre repentinamente...

Ele durou mais do que todos diante do lugar que chamava esperança.